Все — и река, и лес, и поля, и сам город — дышит осенью. Ее прохладное, терпкое дыхание чувствуется в молочно-белых утренних туманах, и затяжных дождях, и промокших листьях, и терпком, как никогда, запахе бархатцев, подмерзших за ночь… Наверное, потому, что сам воздух так прозрачен и тонок, все вокруг видится и слышится ярче и резче…
В парке дворник метет листву, а за его спиной липы вновь засыпают чисто убранную дорожку своими золотыми «ладошками». Словно золотым ковром устланы недавние изумрудно-зеленые газоны. Спешит, кутаясь в модное пальто, девчушка. Вместе с ней спешит кленовый лист, «пришитый» к ботиночку острой шпилькой каблучка…
Есть в увядании природы красота, которая не повторяется из года в год. Вспыхнув буйством красок, как фейерверком, природа словно ставит последний, яркий аккорд своей симфонии перед долгим зимним молчанием…
Время светлой грусти — так называют осень поэты. Еще есть время насладиться ее волшебством…
Ольга ЦЫБУЛЬКО, фото автора
