Есть в конце сентября что-то очень личное. Это время, когда все вокруг будто сбрасывает летнюю спешку и начинает дышать глубже. Краски тускнеют, будто мир снимает слишком яркую маску и показывает своё настоящее лицо. В остывшей воде, которая от холодных ночей словно стала еще глубже и прозрачнее.
По утрам не хочется выходить из дома — хочется погреться под пледом с книжкой в руках и чашкой чая.
На дорожках появляются первые опавшие листья, словно вырванные, исписанные страницы летнего дневника.
В воздухе уже чувствуется октябрь: его тень уже ложится на тротуары, на крыши, на отражения в воде, в ожидании того, что золотая осень вот-вот начнётся, а пока можно просто стоять и смотреть, как сентябрь бережно передаёт ей ключи.
От реки к домам начинают пробираться туманы — не спешат, стелются низко, осторожно, будто пробуют землю на ощупь, прячут дальние берега и делают знакомые улицы загадочными. И в этой мягкой дымке город будто замирает на границе двух времён — золотой осени и почти летнего пейзажа.
Ольга ЦЫБУЛЬКО, фото автора
