Звуки органа в Софийском соборе – это вибрация, которая проходит сквозь стены XI века и отзывается где-то глубоко внутри, в самом сердце. В самый разгар «Скориновских дней» этот древний храм стал проводником в прошлое, где история Беларуси оживала в каждом камне, в каждом звуке, в самом прозрачном и звонком осеннем воздухе Полоцка.
Величественный, как застывшая в камне летопись, собор словно парил над тихой гладью Западной Двины. Контраст перед увиденным был поразительным: вот ты идешь по обычной тропинке, а вот перед тобой вырастает исполинский силуэт, видевший и княжеские дружины, и свирепые штурмы, и тихую молитву многих поколений.
Переступив порог здания, я ощутила не просто смену температуры – прохладу камня, пахнущего вековой пылью, воском и тайной. Я ощутила смену эпох. Лучи солнца, проникая сквозь высокие окна, выхватывали из полумглы белые завитки барочной лепнины, которая, казалось, парила в воздухе, и золотистые краешки древних фресок. Масштаб пространства заставлял невольно запрокинуть голову и затаить дыхание – под этими сводами легко верилось в вечность.
Постепенно зал наполнялся тихим гулом, шепотом ожидания. И вот последние разговоры смолкли, приглушился свет, и прозвучала первая, пробная нота. А за ней громче и увереннее последовала следующая. В эти минуты время внутри собора будто остановилось. Музыка звучала под сводами, связывая нас, современных людей в куртках и кроссовках, с теми, кто столетия назад стоял на этом же месте. Стоя под этими сводами, думалось: здесь молились князья Всеславичи, здесь теперь звучит музыка, объединяя эпохи в одном великом порыве.
Из величественного пространства Софийского собора я вышла на улочки, которые, казалось, шептали истории. Они не широкие, будто созданы для неспешных прогулок и тихих бесед. Ноги сами понесли меня вниз. Брусчатка, отполированная тысячами подошв, была гладкой и теплой от солнца. Каждый поворот открывал новую перспективу, словно страницу в старом фолианте: вот краешек белоснежной стены монастыря, вот неожиданный спуск к реке, где вода лениво несет желтые листья, вот гордый и такой символичный памятник букве «Ў».
Нас вела по городу удивительная девушка-экскурсовод. Казалось, она знает здесь каждый камень и каждую легенду, сложенную о нем. С особой гордостью она подвела нас к необычному памятнику – географическому центру Европы. «Знаете, – сказала она, – именно здесь, в Полоцке, находится сердце Европы. Мы не на окраине, мы — в самом ее центре!». И в этот момент город действительно ощущался как место, откуда расходились лучи культуры, веры и просвещения.
Уезжала я с чувством тихой грусти и большой благодарности. Я прикоснулась к чему-то огромному, непрерывному и важному, — своеобразному коду, который Франциск Скорина начал печатать пять веков назад и который мы, сами того не замечая, продолжаем писать сегодня. Код, где каждая буква – это звук, каждая строка – улочка древнего города, а каждая глава – новая жизнь, вдохновленная мудростью предков.
Полина КОНДРАТОВИЧ, учащаяся средней школы №23 г. Борисова
